No tiene titulo ; y es tu culpa.

Y es entonces cuando empieza el dia y toda las imperfecciones hacen marear hacen que trate mal a los demas y mientras te digo te amo solo puedo sentir rabia y a pesar de amarte siento culpa y es por eso que todo me parece distante es  por eso que no quiero decirte nada es por eso que no salgo es por ti que no soy normal es por ti que no soy feliz es por ti. 
 pero otras noches igual a tantas despierta en ti alguien diferente alguien que despierta en mi  solo amor por que eres uno dos y tres por que no solo el encantador.

Jorge Luis Borges A un poeta menor de la antología Lee todo en: A un poeta menor de la antología - Jorge Luis Borges

 A un poeta menor de la antología


¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.


 Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.